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Sept pour cent. Sept pour cent des salariés français disent qu'ils sont vraiment engagés au taf. On est trente-sixièmes sur trente-huit pays européens. Et chaque salarié désengagé, ça coûte treize mille deux cent cinquante euros par an à sa boîte. Donc quand une DRH appelle pour un team building, le calcul est simple. Soixante personnes désengagées, c'est huit cent mille euros qui partent en fumée chaque année. Là-dessus, elle pose un budget team building. La vraie question, c'est pas le budget. C'est ce que le budget produit. Et le truc qu'on voit nous, depuis qu'on reçoit des boîtes toute l'année, c'est que la plupart des team buildings classiques, ça produit rien. Une journée gommettes-créativité, un atelier cuisine, une sortie en groupe. Le lundi suivant, le DAF a oublié qu'il avait pris un verre avec sa stagiaire. Et la stagiaire a oublié qu'elle avait osé parler au DAF. Ce qui marque vraiment une équipe, c'est pas le fun. C'est l'égalité momentanée. Le moment où le boss et le stagiaire sont à pupitre identique, en train de hurler de rire parce qu'ils ont buzzé en même temps. Le souvenir s'imprime parce que le cadre l'a permis. Trois mois plus tard, en réunion, la stagiaire ose parler. Le boss ose écouter. Et c'est ça qu'on cherche. Treize mille deux cent cinquante euros par tête par an. Une heure et demie qui change la dynamique d'une équipe. Le ratio, faites-le.

Moi quand je vois un groupe arriver, je sais en cinq minutes ce qui va se passer. Y'a le pote qui se présente trois fois pour qu'on retienne son prénom. Y'a celui qui pose son tel sur le pupitre — celui-là, il va perdre. Et y'a TOUJOURS un mec qui buzze avant que la question soit finie. C'est mathématique. Les profils, on les a tous identifiés. Y'a le sage. Il parle peu, il sait beaucoup. Il laisse les autres se battre sur la première question, et il pose la bonne réponse à la deuxième. C'est lui qui fait gagner. Sauf que personne ne le remercie après — on remercie celui qui a crié le plus fort. Y'a le buzzer compulsif. Il appuie avant même de réfléchir. Il se trompe huit fois sur dix. Mais sur les deux fois où il a raison, il devient le héros. Donc il continue. Et il fait perdre son équipe. Y'a celui qui se met en retrait. Bras croisés, sourire poli. Au début, on se dit qu'il joue pas. À la fin de la partie, on se rend compte qu'il a marqué la moitié des points pendant que les autres faisaient le show. Et y'a le saboteur involontaire. Celui qui prend la main, qui décide pour les autres, qui répond avant que son équipe ait validé. Il pense qu'il aide. Il défonce la dynamique. Le truc, c'est que dans la vraie vie c'est exactement les mêmes profils. Le sage, c'est le collègue qui sauve les réunions en silence. Le saboteur, c'est le chef qui valide jamais avant de parler. Le quiz révèle juste ce qui était déjà là.

Cinquante-huit pour cent. Cinquante-huit pour cent des trentenaires consultent leur tel pendant un repas avec leurs potes. Concrètement : quand quelqu'un organise un dîner, statistiquement plus d'un invité sur deux décroche sur Instagram pendant l'entrée. Et tout le monde appelle ça de la convivialité. Pendant qu'on y est : un tiers des Français ne décrochent jamais de leur écran au resto. Quatre-vingt-treize pour cent estiment que c'est impoli. Et ces deux chiffres se recoupent. Ce qui veut dire que la majorité des gens trouvent ça impoli, mais le font quand même. Le resto entre amis, dans la tête de la plupart, ça reste LA sortie sociale par défaut. Anniv : au resto. Retrouvailles : au resto. Truc à fêter : au resto. Et à la fin de la soirée, personne se rappelle de quoi on a parlé, parce que c'était entrecoupé de trois mille notifs et de deux personnes qui filmaient leur assiette. Le truc, c'est que c'est pas un problème de discipline. Le smartphone est conçu pour gagner. Il gagnera toujours contre une conversation où le pic d'intensité, c'est l'arrivée du dessert. Ce qui marche, c'est pas la volonté. C'est le cadre. Un truc où le tel n'a juste aucune utilité parce qu'on peut pas l'utiliser, ou parce que rater une seconde c'est rater un point. À ce moment-là, la table redevient une table. Et la soirée redevient une soirée.